Det är i slutet av 2007, Irakkriget ebbar ut.
President Bush har utropat segern.
Återuppbyggnadsarbeten pågår.
Inget.
De slog till och stack.
Vem det än var så är de borta.
Kriget är slut. De fick pm: Et.
Ize?
Allen?
- Ize! - Vad?
Vi har ingen rörelse. Inte en skymt av en skugga.
Hur länge har vi varit här? 18 plus?
- 20. - Jisses.
- Det är ingen jävel där ute. - Om han inte är ett proffs.
- En hadji? - Jag säger bara kanske.
Sex byggjobbare vid oljeledningen.
- Okej? Två säkerhetsvakter. - Ja.
Titta på dem.
- Vad? - Och ingen i närheten av skydd.
- Det är skitskumt. - Det betyder inte ett skit.
Då sköt han dem rätt jävla fort.
Jag tror att alla är huvudskott.
Jävlar. Kolla killen med radion. Hann han larma?
Ja.
- Det där är inget huvudskott. - Okej. En utan huvudskott då.
- Åtta man på 30 sekunder? - En hadji med automatgevär?
- Han kan vara ett proffs, sa jag. - Har vi med Juba att göra nu?
Kanske. Jag säger bara att den där väggen är förbannad.
Det är en vägg. Är du rädd för en väggjävel?
Nej, jag är rädd för det bakom den.
To hadjier kan suga av varandra bakom den.
Det som finns där finns där.
Resten av den skiten sitter i ditt huvud. Förstår du?
Ize?
Vad tror du? Har du nån där ute?
Nej. Jag menar, jag var 60 % säker.
Nu är jag typ 80.
Jag tror inte det.
Eller... Ja, han är ett proffs.
Sluta. Det var väl som det alltid är. Fyra fem hadjier kom in och sköt dem.
Ja, det låter logiskt.
Kanske.
Eller så är han ett proffs.
- Jag är skitvarm. Jag begär hämtning. - Jag visste att du ville det.
Jag skojar. Är du hungrig igen? Efter fyra, nej, fem fältransoner.
Jag orkar inte höra dina superteorier om en jävla superprickskytt där nere.
Aldrig att en hadji stannar kvar så här jävla länge.
- Skojar du? - Jag är skitvarm.
Mina kulor har smält till en kula. Du får bända loss dem sen, okej?
- Jaså? Om jag hittar dem. - Och du ska fan gilla det också.
- Jag skulle ha blivit flygare. - Du är för stor.
Du hade fått planet att störta.
- Jag menar allvar. Ner. - Jag menar också allvar.
Jag går ner dit, tar hans radio, kommer hit igen och sen drar vi.
Det är uppfattat.
- Sambandskoll. - Ja, ja. Koll, koll...
Var är du?
- Där. - Rörelse?
Du ser jävligt stel ut.
Hur går det med din solokula?
Skitroligt, skitsmart.
Du kommer alltid vara nummer ett för mig.
- Kollar du på väggen? - Jag kollar på din röv.
Skaka på rumpan. Ja, så ja.
Så där ja, så ska det se ut. Jag tror din tampong trillade ut nu.
I vanliga fall hade det kostat dig 25 dollar.
Helt tomt hela vägen runt dig.
Håll ögonen öppna.
- Kolla min rygg. - Det är uppfattat.
Ja, vi är helt jävla solo här ute.
Ensamma som fan.
- Jag närmar mig. Kollar du väggen? - Ja.
- Jävlar. - Vad?
Det här...
Det här fanskapet immar igen.
Du måste slänga den skiten.
- Det var Deans. - Skit i Dean. Dean var en kärring.
Ja, skit i Dean. Dean var en kärring.
Kassa vibbar att bära runt på en död mans kikare.
Nåt är fel här.
Vad? Prata med mig. Vad händer där nere?
Ize. Alla är huvudskott.
Ser du var de kom ifrån?
Vet du vad? Skit i det. Stick åt helvete därifrån.
Hey, Ize. Kolla bara att...
Jävlar! Jag är träffad. Fan! Fan! Jag klantade mig!
Fan!
Jävlar!
Håll ut, kompis. Jag kommer ner.
- De ser mig. De ser mig. - Tillbaka! Ta skydd! Ta skydd!
Vad fan gör du?
Stick! Dra åt helvete från mig!
Stick!
Satan! Jävlar!
Ta skydd!
Ner!
Fan! Jävlar! Fan!
Fy fan. Fy fan.
Sergeant! Sergeant Matthews!
Fan, fan, fan, fan, fan!
Jävlar! Fan, förlåt mig.
- Min bror! Säg det till RJ! - Vad är det med RJ?
Säg till RJ att...
jag har 22000.
Sluta, sluta prata.
Jag vete fan vad jag ska göra.
Förband. Använd ditt jävla förband!
Förband!
Använd ditt jävla förband!
Ize...
- Ize, jag behöver din jävla hjälp. - Jag kan inte! Du vet det!
Nej, nej, nej! Den jävla radion!
Fan! Fan, fan, fan...
Har du den?
- För helvete! Har du den? - Vänta lite!
Åh, gud.
Hallå, hallå...
Jävlar.
Hallå, hallå, hallå. Spartan 33 begär hämtning.
Vad fan? Jävlar.
Jävlar. Nej, nej, nej...
Fan! Jävla skit!
Hallå, hallå, hallå. Spartan 33 begär hämtning!
Hallå, hallå, hallå! Spartan 33 begär hämtning!
- Funkar radion? - Han träffade min antennjävel!
Han träffade min antennjävel.
Fan.
Ser du honom? Jag kan nog skjuta.
Va?
Jag försöker. Ser du honom?
Jävla... Sergeant Matthews!
Sergeant Matthews!
Sergeant!
Nej, nej, nej, nej. Han skjuter dig innan du ens...
Sergeant Matthews? Hör du mig?
Jag är här.
Vänta. Snälla, vänta, för fan.
Ser du honom?
- Kom igen. Var kom han ifrån? - Jag vete fan. Jag vet inte.
Knallen, smällen. Vad är avståndet?
Hörde du inte? Knallen, smällen. Hur många sekunder?
Ge mig en jävla...
Ize? Räknade du inte? Jag kan skjuta ett skott mot honom.
Rör fan inte geväret. Så fort du rör geväret är du död.
Vänta!
Fy fan!
Jävlar.
Fy fan!
Okej. Shane, jag ser nu.
Sergeant Matthews?
Sergeant Matthews? Hör du mig?
Shane!
Åh, jävlar.
Du har inte förblött. Kom igen, upp nu.
Upp nu och förbind såret.
Ditt jävla as.
Fan, fan, fan...
Svara. Sista sändningen.
Svara. Hör du oss? Hör du oss?
Svara.
Sista sändningen.
Svara.
Hör du oss? Hörbarhet?
Sista sändningen.
Hör du oss?
- Hörbarhet? - Spartan 33 här. Hörbarhet?
- Vi hör dig klart och tydligt. Kom. - Spartan 33 här.
Utsatt för fientlig beskjutning. Begär hjälp. Jag har en skadad.
En skytt håller fast oss här. Han håller fast mig här.
Begär sjuktransport. Jag repeterar: Begär sjuktransport.
Vad är din position? Kom.
- Ruta W-H 7-2-0-3. - Det är uppfattat. Vänta.
Herregud. Hey, Shane!
Vi ska åka hem, kompis.
Det var fanimej på tiden.
Okej, kom igen.
Spartan 33 här. Är ni där? Kom. Okej...
Vi hör dig klart och tydligt. Vi vill inte tappa din signal.
Tappa min signal? Ni är ju redan på min lokala frekvens. Är ni nära?
Vi behöver bekräfta vem du är. Kom.
Det här är sergeant Allen Isaac, 51. ODA.
Jag har förste sergeant Shane Matthews här hos mig.
Men han är skadad, möjligen död.
Jag vet inte. Han svarar inte, så...
Kom.
Uppfattat, Spartan 33. Förbereder sjuktransport.
Herrejesus.
Okej, du din lille jävel...
Det är en jävla Natokula. Helvete.
7,62 x 51.
Nej, vi har en skytt. Grovkalibrigt vapen. Begär drönare.
Vi behöver din id-kod först.
- Va? Repetera. - Din id-kod.
Vad fan är...? Nej, men...
- Vem är det här? - Kapten Otis Simmons.
Jag behöver din id-kod för att skicka sjuktransport till er.
Nej, vänta. Jag sa inte att jag behöver sjukvård.
- Är det uppfattat? - Det är uppfattat. Jag antog det.
Men det här är rutin.
Det var som fan. Hur vet jag det? Att du är den du säger att du är?
Allen Isaac. Du och Shane Matthews skulle spana i en stridszon-
- för att hitta en möjlig prickskytt och rapportera till oss.
Okej, okej. All right, förlåt mig. Jag är lite förvirrad.
Ni måste skicka tung eskort. Den här killen är livsfarlig.
Vart försvinner du hela tiden?
Har du en lysgranat, sergeant?
- Hör du mig? - Nej, jag har ett M4 och en pistol.
Ställ dig och skjut upp i luften. Vi måste se var du är.
Vad fan? Det här är inte jägarkursen.
Då ser skyttjäveln var jag är.
Jag kan inte hjälpa dig om jag inte vet var du är. Uppfattat?
Fy fan... Stor jävla hjälp du har varit till hittills, din jävel.
Det är skitdumt och inte rutin.
Sergeant, vi behöver din exakta plats.
- Repetera. - Jag behöver veta din plats.
- Nej, min grad. Vad är min grad? - Sergeant.
Du talar med brytning.
Du är inte amerikan.
Du har sett igenom min maskering.
Vad fan pratar du om?
Jag pratar om att gömma sig bakom ord.
Som du gömmer dig bakom den där väggen.
Ditt...
jävla as.
Jävlar.
Din jävel!
Jag har en fråga till dig. Din vän-är han död?
- Han ser död ut. - Spartan 33 här sänder i blindo.
- Han är kanske bara medvetslös. - Jag har en skadad!
- Ska jag kolla? - Jag har en fientlig prickskytt.
- Begär sjuktransport. - Ska jag skjuta honom i huvudet?
Har han fru? Barn?
Nöjer de sig med en stängd kista om jag skjuter av honom ansiktet?
Okej, håll käften.
Okej, sluta, sluta.
- Vill du ha nånting? - Ja.
Jag vet inget. Jag är sergeant och får inte veta nåt, så skit ner dig.
- Det är inte det jag vill ha. - Vad, då? Tolv jävla jungfrur eller?
Jag vill lära känna dig. Jag vill bara lära känna dig.
Tillåter du det?
Du jävlas med mig.
Jag gjorde det, men du kom på mig.
Så låt oss nu vara ärliga. Det är bara du och jag här ute.
Så vad säger du?
- Ja, vi kan prata. - Bra. Var är du ifrån?
Nej, jag vet inte ett skit om dig, så kan inte du börja?
Jag? Det finns inget att säga. Inget att berätta.
Det var du som ville snacka.
Varför säger du inget?
Okej. Jag börjar.
Jag är bara en vanlig irakisk man.
- En civilist. - Civilist, så fan heller.
Knall, smäll.
En, två, tre, fyra fem.
Okej. 1, 2, 3, 4, 5-1, 2, 3, 4, 5. 1, 2, 3, 4, pang.
4 plus 4.
4 plus 4. 800 plus...
Okej...
Kulan.
45, 50, 60...
60 graders vinkel.
950, 950 plus...
Det ger mig... 1500.
Okej. Okej.
Här är väggen, jag, Matthews.
Kranen, byggplatsen. Släpen, flaggstången.
- Och du? - Vad då, jag?
Är du en vanlig amerikan?
Ja. En vanlig kille.
En vanlig soldat.
Jägarsoldat eller marinsoldat?
Du var en av oss. Vi utbildade dig och sen högg du oss fan i ryggen.
De där killarna byggde oljeledningar.
De byggde upp er jävla ekonomi, ditt pucko.
Oljeledningar, va?
- För vår ekonomi? - Ja, det är för helvete pengar.
Infrastruktur, utbildning, skolor.
De var civilanställda. Inte här för att kriga.
- Kriget är slut, bror. - Bror?
- Skitsamma... - Intressant ordval.
Och jag håller inte med dig, bror. Kriget är inte slut.
Definitivt inte för dig.
Du säger en massa skitfina ord. Är du nån jävla hadji-Shakespeare?
Shakespeare? Militärjargongen är ren poesi.
Stridsbuller, frontgrepp.
Johnny Jihad, egen eld.
Din tur, Isaac. Eller ska jag säga Ize?
Vad då, min tur? Vad vill du att jag ska säga?
Berätta var du är ifrån. Var bor din familj?
Jag pratar inte om min jävla familj.
Berätta om dina vapensyskon då.
Nej på det med, bror.
Inga militärhemligheter, bara historier.
- Sug en kuk. - Jag skjuter Matthews annars.
- Gör det då. - Ja?
Han är din andra förlust. Först Dean, nu Matthews.
- Hur fan vet du om Dean? - Fortsätt prata.
Du bär runt på hans kikare. Vad var det din sergeant sa?
En död mans kikare?
Din...
Berätta bara nåt, Isaac. Berätta om dina kamrater.
Annars skjuter jag av Matthews ansikte.
Okej...
Ja. Vi lirar boll.
Hur sa?
Ja, jag och min grupp. Vi spelar på eftermiddagarna.
Blir stekta i den irakiska solen.
Inget annat att göra. Inget krig att utkämpa.
Stekta? Vad betyder det?
Stekta som, du vet, solbrända.
Fortsätt.
Fortsätt?
Sergeant Matthews då? Blev han stekt?
Blev Dean det?
Jag pratar inte om Dean med dig, din usla jävla hadji.
Om jag var du hade jag börjat prata, Isaac.
Berätta om Dean.
Varför så fixerad? Vad fan?
Det är intressant för mig. Bandet mellan dig och dina bröder.
Och jag skjuter Matthews om du inte pratar.
Jag tittar på honom nu. Det vore så lätt att skjuta av hans ansikte.
Sen känner hans familj inte igen honom.
Är det det du vill, Ize?
Du ska bara svara på mina frågor.
Okej, okej.
Berätta om Deans kikare.
Fan.
Jag ser den nedanför väggen där. Varför har du kvar den?
Fan.
Du sa att den är trasig. Varför bär du runt på en trasig kikare, Isaac?
Håll käften nu. Hur slutar det här? Hur fan slutar det här?
Förlåt?
Jag frågade hur fan det här slutar. Vad är slutspelet?
Det är inget slutspel. Jag njuter av vårt samtal.
Sluta, för fan. Du lär inte känna mig.
Jag känner dig redan bättre.
Det gör du så fan heller. Du vet inte ett skit.
Jag vet att du är uttorkad. Så jag sköt på din vattenflaska.
- Nej, du försökte fan träffa mig. - Nej, vattenflaskan.
- Ingen är så jävla pricksäker. - Och din antenn.
- Glöm det. - Och ditt knä.
Jag vet att din knävecksven transporterar nog med blod-
- så att du oavsett bandage sitter i en pöl med plasma nu.
Du känner dig trött och yr och du förblöder före kvällen.
Vad fan är det här för jävla skit? Din jävel.
Ditt psykotiska jävla as. Vad vill du mig?
Fy fan!
Hitta mig då, din jävel. Din jävla hadji.
Vart försvinner du hela tiden?
Du försöker gå runt min vägg, va?
Försöker du gå runt min vägg, ditt as?
- Det är ironiskt. - Ja, jag har rätt, va?
Du säger "min vägg".
Väggen ni kom hit för att välta försöker du nu desperat rädda.
Du tycker det är skitkul, va?
Väggen som du gömmer dig bakom var faktiskt en del av en skola.
Jag pissar på den. Det tycker om jag din vägg.
- Du gömmer dig i islams skugga. - Nej, jag gömmer mig i dödsskuggan.
Jag är fan i dödsskuggan.
Det måste vara ett 20-skottsmagasin.
Så åtta killar.
Det måste vara ett 20-skottsmagasin.
Ett skott i Matthews.
Tre i mig.
Den där 7,6:An...
Är 7,62 x 51 mm-Natokulan amerikansk?
Hey, ditt jävla as. Vill du prata? Kom igen då. Vad gör du?
- Vill du veta vad jag skjuter med? - Ett M24? Eller ett Mark 11?
Jag hade alltid valt ett M96 Windrunner.
Jag trodde vi var ärliga. Jag vet att du använder ett Mark 11.
Nej, du tror att jag använder det. Men du vet inget helt säkert.
Du vet inte ett skit. Är det inte så ni säger?
- "Du vet inte ett skit"? - Repetera det där.
- Jag hör dig inte. - Okej.
Du... vet... inte... ett skit.
Vet jag inte ett skit, va?
Försök, snälla du. Upplys mig.
Kom igen, jag lyssnar.
Ni amerikaner... Ni tror att ni vet allt.
Ni tror att det är enkelt. Att jag är er fiende.
Men du och jag är inte så olika.
Förutom att jag inte är en jävla terrorist.
Och du tycker att jag är det?
Det är du som har kommit till en annan mans land.
Du har maskerat dig i hans land.
Med hans jord.
Det är fan inte sant...
I mina ögon är du väldigt lik den där terroristen.
Du är i de jävla soporna.
Det är fan inte sant.
Om han inte är ett proffs.
Du är han.
Du är Juba.
Spöket.
Hundra män där ute kallar sig Juba. Jag är bara en man.
75 amerikanska offer. Dödsängeln.
Därför hittar de dig aldrig.
Jäklar.
Du måste ha legat i den jävla högen i flera dar.
Så vi har utbildat dig-tydligen.
Lärt dig skjuta, projektilbana, nolla geväret, inte ladda mellan skott...
Du lärde dig det och förrådde oss?
- Det beror på synvinkeln. - Det finns bara en synvinkel.
Ja, jag väntade mig det svaret.
Nej. Säg att du är min fiende. Okej, det respekterar jag.
Vi dödar, vi dödar.
Säg att du är min vän och skjut mig i ryggen så ser jag bara en ormjävel.
Men om vännen skjuter dig i ryggen och du överlever-
-är det då okej att skjuta honom?
Säg mig en sak, Isaac.
Varför är du här?
Varför är du kvar här, Isaac?
Hur många tjänstgöringar har du gjort här nu?
Varför kommer du alltid tillbaka?
Är det på grund av Dean?
Hur fan hamnade jag här?
Är det därför? Var ärlig mot mig, Isaac.
Är det på grund av Dean?
Säg mig bara...
Hur vet du... Hur vet du det namnet?
Berätta en sak om honom. Bara en sak.
Vi kom från ungefär samma område.
Hans kusiner gick på samma skola som jag.
Min pappa känner hans...
Han har sett hans unge.
Han har hållit honom mer än Dean nånsin har gjort.
Clem jobbar på en jävla Stop N' Stop.
- Clem? - Clementine, hans fru.
Aldrig i helvete... Jag kan inte åka hem till det.
Den jävla "dag in, dag ut" -skiten.
Och de som sittar på mig.
Och de hade...
De hade tittat på mig och de hade...
De hade sett mig.
Fy fan.
Nej. Nej, jag kan inte åka.
Jag kan inte göra det. Jag kan inte åka hem.
Är du nöjd nu? Va? Nu vet du allt.
- Du är sjuk i huvudet, vet du det? - Varför det?
Måste du psyka mig också?
Isaac, när det här är över-
- kommer huden att flås från ditt ansikte.
- Dina ögon blir utstuckna. - Skjut mig för helvete, ditt svin.
Din lögnaktiga tunga häftas fast vid ditt bröst.
Skjut mig för helvete bara och få det överstökat.
- Men jag låter dem hitta din kropp. - Jag kanske skjuter mig själv.
Okej, ditt as. Var är du?
Okej.
Okej, din dumme jävel.
Nappa nu, jävla hadjikärring.
Kom igen, visa mig nåt. Skjut då, kärring.
Jävlar.
Fy fan!
Åh, jävlar.
Fan, jävlar!
Det där var dumt, Isaac. Jag kunde lätt ha skjutit dig.
Ize?
Jag vill bara prata med dig, Isaac.
Varför försöker du ta livet av dig?
Isaac, är du där?
Jävlar.
Isaac?
Radion som du riskerade livet för är död.
Är du också död?
Du missade. Jag är kvar här. Du är inte så jävla bra.
"Han talar! Riv upp brädorna! Hör! Det är hans vidriga hjärtas slag!"
Är det en av dina bögiga hadjidikter?
Det är amerikanskt. "Det skvallrande hjärtat".
- Edgar Allan Poe. - Jag hörde inget av det du sa.
Edgar Allan Poe. Vet du inte...
Vad är det för fel på din radio?
Du måste ha studerat hans verk. Han är en amerikansk gigant.
- Texterna är verkligen... - Vad händer? Jag gör inte ett skit.
Visste du att han var föräldralös?
Han försökte bli soldat, men kom inte särskilt...
Shane? Shane, är det du?
Han var en bättre författare än soldat.
"Trött en natt jag satt och drömde"...
"vid en gammal bok, där glömde..."
Sergeant Matthews!
Är det du?
"En ståtlig korp, mystisk uppsyn."
"Sekler skönjas ju däri."
"Dra din näbb ut ur mitt hjärta"-
- "och lämna min dörr nu fri."
"Korpen svarade: Förbi."
Eller du kanske föredrar Robert Frost?
"En röst sa: Se mig i stjärnorna och säg mig ärligt"...
Jag ser dig! Jag visste att du tog en tupplur!
Jag hittade den jävla vesslan.
Klockan 12. I den jävla sophögen.
Hans poesi är så vacker.
Jävlar.
Så... du har studerat, va?
Studerade du här eller utomlands?
Jag vet att de har såna där utbytesprogram...
Shane!
Med ett skott på det avståndet måste han vara minst tio meter upp.
Vi snackar 1500 meter. 1550 kanske.
Varför säger du inget? Kom igen, är du där?
Fan.
Är du där?
Du vet massor om böcker och sånt.
Jag tänkte att jag kunde lära mig lite hadji-Shakespeare eller nåt.
Shakespeare? Kan du bara den diktaren?
Jag har läst engelska.
Hade du prickskytte som tillval eller nåt?
Jag var lärare i Bagdad, men en bomb träffade min skola.
Hörde du? Shane!
Jag har splitter i vänster armbåge.
Den jävla sophögen bakom det vita släpet. 1550.
Värken påminner mig om mina döda elever.
Kom igen nu! Nu gör vi det här!
Är det därför som du skjuter civilanställda?
Som det står i Bibeln: Öga för öga.
Det är skitsnack. Du är inte mer religiös än jag.
Det är bara en jävla ursäkt för att få skjuta amerikaner.
Du är okej!
Fortsätt bara sakta. Riktigt sakta!
Sakta men säkert, säkert går fort.
Ja. Så ja.
Det är det jag inte fattar.
Hur blir en utbildad människa som du en jävla terrorist?
Säg det, du.
Håll din jävla käft.
Du blir svagare, Isaac.
Du gillar att höra dig själv prata, va?
Jag mår helt jävla fantastiskt. Jag chillar som killar, baby.
Du mår inte fantastiskt.
Du har inget vatten. Du är uttorkad.
Solen... solen steker dig.
Du förblöder.
Kap... kapten...
- Kapten Albright. - Vad sa du?
En legend. Han utbildade mig. Han utbildade Dean också.
- Han kommer och hämtar oss. - Era döda kroppar.
- Hör han inget så tar han dig. - Efter att ha sett er är jag lugn.
Skit ner dig. Han kommer och hämtar oss.
Han utbildade oss.
Han lärde oss att överleva.
Vad besviken han ska bli.
Du har inte vunnit ett skit.
Hör du det, jävla as? Du har inte vunnit ett skit.
Från en plats som du inte ser kommer ett ljud som du inte hör.
Bara ett jävla ljussken.
När jag är klar med dig och Matthews så vet alla-
-vem vinnaren är.
Shane!
Ligg stilla, ligg stilla!
Ska jag skjuta av sergeant Matthews huvud?
- Ligg stilla! Rör dig fan inte! - Tar du nåt från Matthews?
Som din trasiga kikare? Han är i mitt sikte nu.
Jag tittar på honom. Jag gör inte tomma hot, Isaac.
Jag ska skjuta av hans ansikte.
Vänta. Jag bär runt på kikaren för att den påminner mig om-
- varför jag inte kan hålla i ett gevär igen.
Okej? Lyssnar du på mig?
Dean tappade kikaren i strid. Han snubblade och jag missade.
Jag missade prickskytten. Lyssnar du på mig?
Jag såg honom inte. Så dog han. Det var mitt fel.
För helvete! Lyssnar du, din jävel?
Nej, saktare, saktare.
Saktare vad? Vad händer?
Vem pratar du med?
Vem jag pratar med?
Jag pratar fan med Gud!
Han är tio meter upp i soporna nånstans!
Jag vete fan. Jag är ledsen.
Ge mig max plus fyra!
Sex streck åt höger!
Skjut när du är klar!
Fick du honom?
Snälla, säg att du fick honom.
Åh, jävlar!
Ditt svin! Ditt jävla...! Låt honom bara gå, din jävla skit!
Shane, upp nu.
Han är inget hot mot dig längre. Låt honom bara gå, för fan.
Stanna fan inte! Stanna fan inte!
Så ja! Så ja! Bara gå!
Kom igen! Kryp!
Fortsätt! Du är snart här!
Kom igen! Precis så!
Försök nå mig. Försök nå mig!
Varför?
Jag vill åka hem.
Jag vill fan åka hem, din jävel.
Gå då, gå härifrån.
- Då skjuter du mig. - Nej, det gör jag inte.
Det gör du fan visst. Varför skulle du inte det?
- För det är inte det du vill. - Va?
Du vill inte åka hem, va?
Vad fan menar du med det?
Kriget är slut-du är kvar här.
Varför?
Jag dödade honom.
Jag gjorde det.
Han gick för att bekräfta en träff. En fientlig prickskytt.
Han spelade död och sköt på Dean.
Jag försökte skjuta honom, men kulan gick rakt igenom Dean.
Jävlar, vad jag ljög. Jag ljög så jävla mycket.
Jag försökte hålla det trovärdigt.
Jag har ljugit för precis alla, utom för dig, en jävla hadji.
Är du där?
Lyssnar du på mig? Hör du mig?
Var fan är du? Vart försvinner du hela tiden?
Nej, nåt är fel.
Spartan 33 från Mobile HQ Actual.
Spartan 33 här. Hörbarhet?
Spartan 33. Namn och grad?
- Sergeant... - Sergeant Allen B. Isaac.
Skönt att höra dig igen.
- Vad fan? Nej, nej, nej... Kapten! - Har ni sett till skytten?
Nej, det är lugnt. Vi chillar som killar.
- Sergeant Allen B. Isaac här. - Vad är Matthews status?
Han är stabil, sir.
- Nej, nej. Kapten Albright? - Vi kommer.
Med all respekt, men det sa ni för en timme sen. När är ni här?
- Om 1 timme och 20 minuter. - Uppfattat.
- Fan. - Vi blir stekta här ute.
Han kallade hit oss.
Jävla hadjier. Hoppas bara ni kommer före kvällen.
Hur många gånger har du gjort det här, din jävel?
Byggjobbarna kallar hit vakterna, vakterna kallar hit oss.
Och jag kallar hit dem.
Du har maskerat dig till mig, svin.
Vi ska göra vårt bästa, kapten. Klart slut.
- Slut. - Fan för dig.
Fy fan för dig.
Stick härifrån!
Hey, för helvete!
Hey. Är du där?
Du kan inte skjuta på dem. Du vet det, va? Då röjer du din position.
Och de hittar dig.
Det gör de.
Lyssnar du på mig?
Är du där?
Jag ska jävlar i mig tysta dig.
Jag är inte rädd för att dö.
- Sprid ut er! Säkra området! - En skadad, klockan 10!
Sergeant Isaac, kom igen!
- Sophögen. Han är i... - Du klarar dig.
- Två egna killar. - Det är över. Bara andas.
- Han är i soporna. - Allt klart! Området är säkrat!
Bulldog 1-7, hjulen uppe.
- 3-5, vi är uppe. - Bulldog är i luften.
- Vi flyger höger mot 2-3-0. - 3-5, det är uppfattat.
Försök slappna av, sergeant. Du kommer klara dig.
- Bara slappna av. - Jag har förberett syrgas.
Han gör slut på det rätt fort, så ha den andra flaskan klar.
- Herrejävlar! - Vi blir beskjutna!
- Var kommer det ifrån? - Han är i soporna!
- Ligg kvar! - Han är i soporna!
Han är i de jävla soporna! Han är i soporna!
- Bulldog 1-7. Vi blir beskjutna. - Håll i er.
Mayday, mayday, mayday! Bulldog 1-7. Vi störtar.
Helo Bulldog 1-7. Helo Bulldog 3-5. Ledningscentralen i Bagdad här.
Hör ni oss? Bulldog 1-7, hörbarhet?
Bulldog 1-7 här. Vi hör er klart och tydligt. Kom.
.:: TWA - Your Source Of Quality! ::. www.nordicB.org
Text: Thomas Jansson Scandinavian Text Service 2018.
Ansvarig utgivare: Kristina Pesznecker Scanbox Entertainment Sweden AB